aurora boreal

Era uma vez, na Escandinávia, um urso polar enorme. Aurora boreal ou outra, ele choramingava cubinhos de gelo sentidos sobre a imensidão branca da neve. Em meio àquelas luzes, lamentava-se por jamais ter visto uma borboleta. Sozinho e gelado, desejava essa quimera, que ainda não havia encontrado em sua vida, para cobrir as horas de cores e delicadeza. Apaixonado, cantava em seus dias intermináveis e em suas noites quase eternas a ânsia de viver esse amor.

Um dia, não se sabe bem como – talvez por causa do aquecimento global, talvez por causa de minha história -, um milagre aconteceu. Uma borboleta linda veio voando, do mais longe da terra, trazida pelos ventos brincalhões de alguma floresta ou flor.

Mas, sem saber o que borboleta era, o urso não lhe deu atenção. Ela, com muito sacrifício, pousou no focinho úmido e olhou profundamente para o bicho grande, banhada em lágrimas de alegria. Ele ignorou o valor daquele diamante raro. E assim, no tempo curto de um piscar, balançou-se para se desfazer do incômodo do inseto, que ele mal e mal podia enxergar. Lá se foi pelos ares ela, para, quem sabe, esbarrar em outros solitários pelo caminho da atmosfera.

E o urso continuou a arrastar suas dores, seus passos largos, seu corpo pesado, seus urros de monstro que não se acha no mundo, sonhando com borboletas, ao ver a aurora boreal.